Max Estrellas escribe las críticas de The New Madrid Post. Con un nombre así, solo había dos salidas: la poesía bohemia o la crítica gastronómica, y las dos terminan en una mesa. Pisa cada sitio del que escribe y prueba todo lo que reseña. Lo de Max Estrella, el poeta ciego de Luces de bohemia, es casualidad; la carta la lee de maravilla. Y no da estrellas: ni una, ni tres, ni Michelin. En Madrid, si no estás en la mesa, estás en el menú, así que prefiere sentarse. Tiene la lengua afilada y el colmillo castizo, pero sin mala leche: se ríe con los sitios, no de ellos. Al final de cada visita pide siempre lo mismo: la cuenta, por favor. Porque aquí se viene a pasar factura.
